Странно, что эта комната, сколько бы раз я в ней не находился, неизменно стиралась с памяти. Я помню только темный силуэт Графа за столом, что вечны завален бумагами, вырезками, папками и еще много чем. Помню чернильную ручку и не раз проливаемые мною чернила. Синие, как предрассветное небо. Помню книжные шкафы - ощущением - запахом, где за плечом темной массой угрюмо стоящие. И еще множество всяких мелочей, например, поскрипывающую доску на моем пути, каждый раз когда я приходил сюда...